Hostal RAyuela

Busco nombres literarios para las habitaciones de un hostal modesto pero bonito en el centro de Madrid que es muy probable que sea mío esta primavera.

Amo a Clint Eastwood

¿Será porque siempre me hace llorar?

El otro espejo

Todos tenemos nuestra bestia

María Rosal


Ignoro la estatura de los peces
o de quién es la voz que me despierta.

Nada sé de los perros
ni de los amos de la lumbre.

Lo mío es aprender cuchillos y relojes,
la triste escena del relámpago.
Lo mío es un dolor que no se arropa,

que se propaga a golpes como un grito,

Es la canción del hambre,
la luz que se protege del infierno,

la arruga que gotea en la ventana.

Sin poemas

No puedo escribir. Bueno, a lo mejor si me pusiera podría pero últimamente nunca encuentro el momento de ponerme. Tengo la cabeza en otras cosas, en la vida, en que el tiempo corre que vuela y ya va a hacer un año que estoy sin empleo. En proyectos, en sueños que se me derrumban, en que sigo pensando que debo hacer todo lo posible por no meterme otra vez en la rueda. En que me debo a mí misma intentar algo distinto y hacer oídos sordos a los que pretenden contagiarme su miedo. Tal vez la poesía de momento tenga que esperar. O no, no lo sé. A mí los poemas me nacen solos. Son ellos los que vienen cuando les da la gana. En realidad, no tengo claro si no vienen o si, tal vez, en estos momentos me da miedo dejarlos asomar.

Sabina en carne viva

Yo soy adicta a leer ficción pero estas Navidades me regalaron un libro en formato de entrevista, Sabina en carne viva, y estoy disfrutando tanto que no puedo menos que dejar constancia de ello. Además que, como casi todo el mundo sabe, es un amante incondicional de la poesía. LLevo varias noches disfrutando de perlas como ésta:

. La palabra mentira engloba casi todo aquello que amo. Esto es, engloba la novela, engloba la poesía, engloba la pintura, engloba el cine, engloba la escultura, engloba la imaginación, engloba el deseo y engloba el sueño... El arte se inventó para corregir la realidad. Como dice Vargas LLosa: se escribe para corregir la realidad de Dios. Se escribe de lo que no se tiene de lo que se pierde.

. Me gusta muchísimo comprobar que soy capaz de rectificar un juicio previo si entiendo, al conocer a una persona o descubrir alguna obra, que estaba por completo equivocado. Me está viniendo a la cabeza el caso de la poeta Blanca Varela, que cofirmó el libro Las ínsulas extrañas y que yo he rebautizado las "ínfulas extrañas" porque me molesta mucho que en él no estén ni Angel González ni Gil de Biedma ni Luisito García Montero. El caso es que me compré dos libros suyos para poder odiarla con fundamento y, después de leerlos, ya ves, sólo pude amarla.

. A los puestos más altos de los Gobiernos y las multinacionales que,es lo mismo, sólo llegan los más imbéciles de la clase, los más adaptables, los más infiltrados y los más trepas... Porque los más listos, los más nobles y los más decentes están en el segundo peldaño de la escalera.

Seguirá, seguro que seguirá, me falta mucho libro.

Aquel hogar

Es tiempo de alfileres y de pájaros,
la mansa hora del pan,
la estación de las piedras cosidas a la espalda.

Y aquí estamos de nuevo, mirando a las paredes,
mudos como los libros ya leídos,
escondiendo la gloria detrás de los zapatos,

abandonados a la suerte de los perros sin casa.

Pero aún puedes salvarme,
pintar jarrones en mi sombra,
arrancar de mis pies estas sandalias,
pronunciarme desnuda -o al menos habitarme-,

como si este momento no existiera,
-ni existieran los barcos de papel-,

ni yo fuese un hogar al que le sobran puertas.

El secreto de sus ojos (o no poder cambiar de pasión)

Disculpas

Definitivamente pierdo el norte con bastante frecuencia, me lo voy a tener que hacer mirar. Sobre todo me pido perdón a mí misma por permitirme ciertas cosas que me dañan.

Ego poético

Me hace gracia pensar que según los ojos de los que evalúan en cierto foro donde participo cada vez escribo peor. No sé si cuestionármelo de veras o dejarlo estar que, supongo, es lo inteligente y seguir leyendo a aquellos de quien quiero aprender y a aquellos, por qué no, a quienes de verdad me gustaría parecerme. A veces he tenido tentaciones de hacer una pequeña travesura. Colgar un poema de gente a la que admiro, poetas consagrados, a ver qué tipo de calificación obtenía... je... Pero no, no lo haré. La moraleja de todo esto es que he descubierto que sí tengo ego poético, que lo que yo creía que nunca me pasaría me sucede, que me comparo con otros y otras, que no soy tan buenecita ni tan pasota ni tan íntegra, que me enfado, vamos, cuando mis ojos pasan un filtro que luego resulta no ser valorado como yo creo debería serlo. Me sucede eso que he criticado en los demás. O sea, le doy razón a cierta persona que leí por ahi y reconozco públicamente que, en mi caso, la humildad poética ha dejado de existir. Tendré que hacer acto de constricción o algo similiar y eso es muy difícil. O desistir de que los demás juzguen mi trabajo porque me he dado cuenta de que no me gusta que lo hagan. Tal vez necesite pensar y recuperar el norte. Sólo soy una mediocre más, probablemente, esa sea la única e incuestionable verdad.

La primera Ella del 2010: Juana Bignozzi, (Buenos Aires-1937)

La vida plena

A algunos les han quitado las ganas de hablar,
pasan mudos por el amor, aman perros vagabundos
y tienen una piel tan sensible
que nuestros pequeños saludos cotidianos
pueden producirles heridas casi de muerte.
Nosotros, seres amables e inofensivos,
miramos los gatos enfermos, las mujeres con collares
que pasan por la calle
y sentimos un desamor agradable,
casi suficiente.

De "Mujer de cierto orden" 1967

Extrañas parejas

siempre volví en olor de bienvenida
flores animalitos de mis colores
corazones de papel que son los que me importan
y ahora entro en una casa donde
hay que dar la luz y el agua
y no buscar bebida en vaso limpio no la hay
sólo una voz por el teléfono

he aceptado entrar en una casa a oscuras
para que en mi vida no echara raíces el patetismo

De "Interior con poeta" 1993